Textes d'Autres

Elle meurt,

Sans vouloir faire trop de bruit,

Elle pourrit sans un seul gémissement,

Elle suce le minuscule filtre de sa cigarette mentholée,

Et, tout bas, entre chaque bouffée, elle fredonne un air joyeux.

Et, à mesure que les saisons défilent,

A mesure que ses plaies s’élargissent

Elle poudre et colorie la gangrène noire qui couvre peu à peu son petit corps.

Son corps qui semble pouvoir porter 1000 hommes,

Alors qu’il peine à en porter un seul.

Toi, qui n’as jamais crié, toi qui n’as jamais pleuré,

Ma pauvre, tu n’as que 20 ans,

Et, dans 60 petites années,

La maladie t’aura emporté.

Yohann