Textes d'Hier

Idiot, l’amour ne peut se jouer

Du ciel et de l'enfer

Alors, cesse de le proclamer

Maître de ton univers

Car dans tes nuits solitaires

Le sablier se vide

Et le temps, puissant poison,

Te ronge et t'oxyde.

Tu es jeune, et tu ne me crains pas

Tu le devrais pourtant

Car, vois-tu, je suis

L'humble marchande du temps

Qui fait de l'enfant

Un vieillard méprisant

Car c'est moi qui transporte

Les fruits du temps.

Oui, la beauté de ton corps

Est un reflet de Dieu

Et bien plus qu'un prince

Tu te crois heureux

Mais que fais-tu de l'amour

De la gloire et du bonheur

Quand, demain, c’est l'enfer

Qui t'attend au cercueil ?

Depuis longtemps, patiemment,

Je te guette, je t’attends

Et il est temps de marquer ton visage

De l’horrible douleur de la peur

Car je te cède mes miroirs

Dans le tourment, des fruits du temps.

Didier