A l'approche de l’hiver,

L’arbre de la plaine reste toujours seul,

Mais ses feuilles couvertes de givre

Ne seront plus jamais un message du printemps.

Elles ne veulent plus survivre

Elles ne veulent plus souffrir

Elles vont se désunir et se laisser mourir.

On oubliera leurs cris,

On oubliera leurs chants

Et l'arbre dénude à jamais solitaire,

Changera leurs fantômes,

En de vieux corbeaux sales.

Didier