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A l'approche de l’hiver,
L’arbre de la plaine reste toujours seul,
Mais ses feuilles couvertes de givre
Ne seront plus jamais un message du printemps.
Elles ne veulent plus survivre
Elles ne veulent plus souffrir
Elles vont se désunir et se laisser mourir.
On oubliera leurs cris,
On oubliera leurs chants
Et l'arbre dénude à jamais solitaire,
Changera leurs fantômes,
En de vieux corbeaux sales.
Didier